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    赵继业忍不住为自己辩解：“那是蹲着等粥熟呢。”

    林玉书不理他，继续说：“谁知道煮完粥，他不喝了，开始掉眼泪，说什么我妈没了——”

    赵继业赶紧捂住她的嘴：“行了行了，别说了。”

    林玉书扒拉开他的手，笑得眉眼弯弯：“怎么？害羞了？”

    赵继业不看她，耳朵尖红红的。

    林玉书凑过去，在他脸上亲了一口：“不说了。给你留点面子。”

    赵继业转过头看她，眼睛里有光。

    “玉书。”他叫她。

    “嗯？”

    “咱俩以后，好好的。”

    林玉书看着他，点点头：“好。”

    风又吹过来，水面泛起细细的波纹。远处传来几声鸟叫，脆生生的，像是春天在说话。

    两个人靠在一起，谁也没再说话。

    太阳慢慢往西走，把水面染成金色。柳条的影子拉得长长的，落在他们身上，轻轻的，暖暖的。

    良久，赵继业突然开口：“媳妇。”

    “嗯？”

    “粥凉了。”

    林玉书低头一看，手里的粥果然凉了。她瞪他一眼：“都怪你。”

    赵继业笑着接过碗，三两口喝完，然后把碗往车筐里一扔，站起来拍拍身上的土：“走吧，回家。”

    林玉书伸出手，让他拉起来。两个人走到自行车旁，赵继业跨上车，林玉书侧坐在后座，搂住他的腰。

    “搂紧了。”赵继业说。

    林玉书嗯了一声，脸贴在他背上。

    自行车拐出土路，上了大路。夕阳在后面，把他们的影子拉得长长的，投在地上，一前一后，紧紧挨着。

    林玉书闭上眼睛，听着耳边呼呼的风声，和自行车链条转动的声音。

    她想，上辈子那场婚礼，有鲜花，有音乐，有婚纱，有戒指。但这辈子，有这碗白粥。

    也挺好。

    　　


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